A lembrança luminosa

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Quando ela morreu, eu já era um homem ultrafeito, tinha quase 60 anos e ela, 92. Em tão longo convívio, não me lembro de uma só viagem realizada por mim na qual, ao chegar, não tenha ido comungar em alguma igreja e, em seguida, dirigir-me diretamente para casa, a fim de vê-la. Ainda que fosse uma viagem pequena, dessas que não cansam e nas quais, chegando, vai-se diretamente tratar de negócios, antes mesmo de ir para casa.

Não me lembro de um só caso em que isso aconteceu, porque para mim, estar de volta a São Paulo era estar com mamãe, encontrar-me com ela, ver como ela estava, e — por que não? — ser visto por ela. Eu gostava de me sentir visto por ela, e de observar o olhar dela me querendo bem. Era um dos fatores de alegria de minha vida. Ainda hoje continua em mim essa lembrança luminosa que, se Deus quiser, me acompanhará até o fim. Aquilo fazia parte da inocência dela.

Devemos desejar encontrar muita gente assim em nossa vida, e, quando encontrarmos, saber reconhecê-las. Em geral, prestamos atenção nas pessoas pelas razões mais fúteis — porque riem ou fazem rir, são inteligentes, mil banalidades —, e não pelo verdadeiro valor que elas têm.

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